Hoje eu vinha no onibus, naqueles dias sorridentes em que tudo é realmente colorido e bonito sem uma razão especial...que as pessoas são iluminadas e retribuem o sorriso, e que eu me desloco agilmente pela multidão, intocavel, e disposto ao bom e prazeiroso papo de onibus que uma velhinha certamente seria capaz de propiciar...
Nessa situação, rumo ao analista, me veio uma cronica inteira na cabeça, sobre as possibilidades de conquista sob o olhar do poéta, poéta bonito né, assim feito eu...
Vejamos se ainda sai:
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O poeta quando encorajado toma o rumo de sua musa, que é por assim dizer, linda por natureza, uma anfora preciosa em suas curvas e traços, que pode carregar o vinho de diversas uvas, e o vinagre também.
Há aquelas DEUSAS gregas, cujas palavras encantadas do poeta apenas alimentam os seus egos hiperestesiado de musas. E nesse ar divino, rejeitam-no e voltam ao seu solitário e celeste ser. Lá aguardam a chegada de um igualmente idolatrado Deus grego que as possua, e nessa relação de eus vazios, sob os holofotes, descerão para o reino das...
CIUMENTAS...essa o poeta já reconhece pelo olhar predadoresco. Essa mulher tem algo de cruel e possessivo em seu viver. O olhar é felino, e ela recebe os encantos do poeta com um cigarro na boca, imóvel...por fim, ao perceber a menor fraqueza do incauto, o puxa pelo braço e o toma em seus labios. Puxa-o para enjaulá-lo e torna-lo eternamente seu, e ai dele que olhe para o lado. Mas o poeta não passa essa privação, outros passarão, ele passarinho.
Há tambem as ESTUPIDAS...incompletas...derretem-se com qualquer coisa, não importa o que venha da boca do poeta, seja Goethe, Paulo Coelho... ou CPM22: elas sentem-se completas, preenchidas. O olhar cálido as penetra, as extasia, e o poeta tem permissão para amá-la sem restrições e pudores. O risco para ele é aprisioná-las, coisa que não deseja, mas elas nao entendem nada do que ele diz...ele deve ser cuidadoso.
Há um outro tipo dificil, musas belas por fora, e FORTALEZAS de tristeza e abandono por dentro. Esse tipo de mulher rebate as poesias com o poderoso armamento do bunker militar subterraneo onde proteje o seu coração...que outrora bateu livre e fe-la ser como alguma das formas acima... agora bate abafado, ofuscado e vigiado pela tristeza.
Ou o poeta a faz derremar-se em lagrimas ou ela foge na primeira oportunidade, não há chance para o poeta sorridente.
Há também as mulheres RAIVOSAS, ah essas desejam um Mike Tyson em suas vidas emocionais...um homem com quem possam eternamente através de brigas constantes despejar ao mundo as raivas de todas as suas antepassadas. O poeta deve ser bom de samba, pois nessa ele deve dançar...
Há claro, as garotas de ipanema, as perfeitas. as realmente divinas. Essas fazem o poeta sentir-se apenas...um poeta carente, raivoso, estupido, melancolico e ciumento frente uma verdadeira deusa. Dessas o poeta mal se aproxima, seja por que é pecado, por que eles tem medo de avião, por medo de manchar a perfeição...sabe lá a razão.
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No onibus tava mais bonito...ser poeta é uma merda notaram?
hehehe
